Ефимыч - Гитарист

На воду бросает листья
Предсумеречная дрожь,
Под шёпот о гитаристе:
- Ну до чего хорош!
С дрожанием, как на плаху,
Ложится струна на лад,
Но нету места ни страху,
Ни боли под этот ряд.

Там, где текут ноты
С музыки на поля,
Будто в меду соты,
Сладко гудит земля.
Небо кадит шало
Тлеющим кумачом,
Сумрак, втянув жало,
Выдохнул за плечом.

И вот уже златострунный
Торжественный перебор
Плывёт по дорогой лунной
Куда-то в прибрежный бор.
Птица кричит где-то.
Ваша рука тепла.
Очередное лето
Выгорело дотла.

Спины выгибая слегка,
Будто бы коты, облака
Греют над закатом бока
где-то вдали.
Светится под ними река,
Бьётся, будто пульс у виска,
Плеском провожая века
и корабли.